{"id":763,"date":"2014-03-13T01:54:47","date_gmt":"2014-03-13T01:54:47","guid":{"rendered":"http:\/\/monmetro.ca\/?p=763"},"modified":"2014-03-24T08:14:26","modified_gmt":"2014-03-24T12:14:26","slug":"de-castelnau-celine-escouteloup","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/monmetro.ca\/fr\/de-castelnau-celine-escouteloup\/","title":{"rendered":"DE CASTELNAU \/\/ C\u00c9LINE ESCOUTELOUP"},"content":{"rendered":"

\"\"Quartier: Parc-Extension || Intersections: De Castelnau, St. Laurent
\nMise en service: 1986 || Architecte: Goyer, Collete, Hamelin & Lalonde
\nArtiste: Jean-Charles Charuest || Autobus: 55, 92, 93<\/strong><\/p>\n

\"\"C\u00e9line Escouteloup, 27
\nPo\u00e8te <\/p>\n

\"\"C\u00e9line est d\u2019une sagesse rare. Un regard intoxicant exigeant quelque chose de plus profond. Une intimit\u00e9 d\u00e9paysante, une force qui se d\u00e9lecte de sa vuln\u00e9rabilit\u00e9. Un appel au rapprochement. Une magie insens\u00e9e. Une \u00e9pid\u00e9mie de Beau. Une \u00e9ph\u00e9m\u00e9rit\u00e9 intemporelle. Vertige visc\u00e9ral. <\/p>\n

C\u00e9line est n\u00e9e po\u00e8te. Gamine, elle se transmettait par un monde imaginaire tr\u00e8s riche, avec la conviction que quelque chose de tr\u00e8s singulier se d\u00e9veloppait en elle qui n\u2019appartenait qu\u2019\u00e0 elle seule et pas aux autres enfants. Tr\u00e8s vite, Elle voulait \u00e9crire des histoires, mais n\u2019en avait \u00e9videmment pas les ressources : ni les mots, ni la pens\u00e9e. Cette soif immense d\u2019expression, et cette impression d\u2019avoir toujours un oeil d\u00e9cal\u00e9 sur les choses, se sont traduites en inventions d\u2019\u00e9criture \u00e0 l\u2019adolescence. A cette \u00e9tape-l\u00e0, \u00abdes motifs d\u2019ordre psychologique bien moins constructifs\u00bb l\u2019ont pouss\u00e9e tr\u00e8s fort vers la bulle d\u2019\u00e9criture. Comme toute adolescente, le monde autour d\u2019elle n\u2019allait pas bien, et puis elle ne comprenait pas bien ce qu\u2019elle faisait l\u00e0, qui elle pouvait bien \u00eatre. Alors elle cherchait \u00e0 se cr\u00e9er une parenth\u00e8se d\u2019isolement par rapport \u00e0 un monde qu\u2019elle n\u2019acceptait pas bien, autant qu\u2019un moyen de comprendre, de se comprendre, et d\u2019affirmer une singularit\u00e9 qu\u2019elle ne voyait pas valoris\u00e9e. <\/p>\n

Elle juge qu’apr\u00e8s son adolescence et jusqu’\u00e0 aujourd’hui l’\u00e9criture se fait maintenant avec son public, pour son public, qu’elle lui semblerait absurde sans \u00e7a. Elle ne cherche plus un repli, mais au contraire une ouverture. Son \u00e2me \u00abne se regarde plus le nombril\u00bb. Elle cherche l’\u00e2me de l’autre. Singularit\u00e9, oui, mais vers un universel. C’est radicalement diff\u00e9rent, et c’est \u00e0 cet endroit-l\u00e0 que l’art devient art.<\/p>\n

En 2007 elle quitta sa commune natale de Bordeaux en direction de Paris o\u00f9 elle s\u2019\u00e9tablit dans un petit coin boh\u00e8me entour\u00e9e de voisins et camarades saisissants. Photographes, musiciens, peintres, amours. Des r\u00eaveurs, quoi. <\/p>\n

En 2012, elle publia Le ventre vide<\/em><\/a>, sson premier recueil de po\u00e9sie, qui touche sur \u00abL\u2019amour, la vie, la mort, la ville, le corps, le moi, le voyage, la solitude, le monde et peu importe, apparences fugitives et pourtant br\u00fblantes L\u2019amour, la vie, la mort, la ville, le corps, le moi, le voyage, la solitude, le monde et peu importe, apparences fugitives et pourtant br\u00fblantes\u00bb. Ses mots ont aussi \u00e9t\u00e9 publi\u00e9s dans plusieurs revues litt\u00e9raires, incluant Libelle<\/em>, Les cahiers du Sens<\/em>, Verso<\/em>, Flammes Vives<\/em>, et D\u00e9charge<\/em>. Elle est la laur\u00e9ate du prix 2013 \u00abespoir de la po\u00e9sie\u00bb du Salon Orange<\/a>. <\/p>\n

\u00c0 Montr\u00e9al depuis juillet 2013, C\u00e9line vit \u00e0 Parc-Extension, o\u00f9 elle s\u2019inspire d\u2019un compromis entre les endroits plein de vie, de mouvement, de cr\u00e9ation, de friperies, de caf\u00e9s, de couleurs et d\u2019odeurs, et la plus grande tranquillit\u00e9. Elle appr\u00e9cie la richesse culturelle et le bien-\u00eatre qu\u2019on y trouve. L\u00e0, on sourit, on \u00e9coute de beaux airs folk rock, et on fait de belles rencontres. Le Mile-Ex, c\u2019est anim\u00e9, et encore en d\u00e9veloppement : donc champ libre aux innovations et \u00e0 la cr\u00e9ativit\u00e9, comme le montrent ses galeries, dont une qu\u2019elle aime particuli\u00e8rement, et o\u00f9 elle travaille, le Eastern Bloc<\/a>.<\/p>\n

Elle est partie de la France non pas parce qu\u2019elle n\u2019aime pas son pays, mais parce qu\u2019elle avait besoin d\u2019explorer et de d\u00e9couvrir la terre natale d\u2019amis et amours qu\u00e9b\u00e9cois rencontr\u00e9s en Europe. Elle avait besoin de bouleverser les choses et de se mettre volontairement en dehors des sentiers battus. Elle avait besoin de quitter la course contre le temps et pour l\u2019argent propre \u00e0 Paris, et de trouver plus d\u2019espace et de tranquillit\u00e9 pour sa cr\u00e9ation. Ce qui n\u2019est pas encore tout-\u00e0-fait le cas, car une immigration vient toujours avec \u00abson lot de tout un tas de questions administratives, pratiques et financi\u00e8res, fonci\u00e8rement anti-po\u00e9tiques\u00bb. <\/p>\n

Elle travaille pr\u00e9sentement sur plusieurs projets de nature th\u00e9\u00e2trale cin\u00e9matique multidisciplinaires, un nouveau recueil de po\u00e9sie, et un livre sur le m\u00e9tro. Ce dernier examine \u00abl\u2019endroit ordinaire et extraordinaire d\u2019inhumanit\u00e9 autant que d\u2019humanit\u00e9\u00bb qui est notre m\u00e9tro et les moyens par lesquels \u00abcette sph\u00e8re publique-l\u00e0 questionne profond\u00e9ment la sph\u00e8re priv\u00e9e\u00bb. <\/p>\n

\"\"<\/a>\"\"\"\"

\"La

\u00ab\u00a0La po\u00e9sie, c’est aussi toute une philosophie de vie qui consiste \u00e0 aimer le beau, le vrai, \u00e0 \u00e9couter la petite musique visc\u00e9rale que l’on a \u00e0 l’int\u00e9rieur, \u00e0 ne pas se laisser toucher par bien des agressions du monde n\u00e9olib\u00e9ral dans lequel nous vivons. C’est se souvenir de son propre rythme, de sa propre tonalit\u00e9, de la beaut\u00e9 de la diff\u00e9rence. C’est r\u00e9investir l’\u00e9motion dans le langage et dans la vie. Bref c’est aussi un enfer, dans le sens o\u00f9 c’est une position radicalement oppos\u00e9e au monde qui voudrait nous \u00eatre impos\u00e9, dans lequel argent, quantit\u00e9, consommation, transaction, uniformisation, productivit\u00e9, rythme effren\u00e9, oubli de sa personne, routine, banalit\u00e9, angoisse et d\u00e9pression sont les ma\u00eetres-mots.\u00a0\u00bb<\/p><\/div>\"\"\"\"\"\"

\"Mes

\u00ab\u00a0Mes mots pr\u00e9f\u00e9r\u00e9s? Bobette chair interlude funambule lueur vibration \u00e9merveillement d\u00e9licatesse f\u00e9minit\u00e9 chaleur vaporeux sang intensit\u00e9 bouche abracadabra topinambours vertigineux a\u00e9rien br\u00fblure \u00e9clabousser puret\u00e9 gr\u00e9sillement insuffler bergamote gingembre psych\u00e9d\u00e9lique mysticisme incantation rouge cramoisi quintessence \u00e9vanouissement sauvage cacophonie pieds nus \u00e9carquill\u00e9 n\u00e9nuphar ronronnement \u00e9ph\u00e9m\u00e8re blottie visage \u00e9trange \u00e9cho secret fr\u00f4lement suggestion partition f\u00ealure envol\u00e9e balan\u00e7oire parapluies oc\u00e9an suave cri explosion blancheur drap\u00e9 impromptu\u00bb<\/p><\/div>\"\"

\""Me

\u00ab\u00a0Me manquent, beaucoup, tr\u00e8s beaucoup, tr\u00e8s tr\u00e8s tr\u00e8s beaucoup, l\u00e0 maintenant : les rues mouill\u00e9es de Paris, les escaliers de Montmartre, ceux de ma r\u00e9sidence dans mon Marais, m’asseoir sur le toit, me manquent les terrasses des jolis caf\u00e9s aux glaces Bertillon, me manquent les drames, les trag\u00e9dies, les larmes sous les parapluies, les rencontres pleines de fascination, les jeux de s\u00e9duction hommes-femmes \u00e0 n’en plus finir, le d\u00e9chirement et l’intensit\u00e9 avec les talons qui claquent sur les pav\u00e9s et la robe l\u00e9g\u00e8re, toutes mes petites histoires imaginaires, me manque la lumi\u00e8re de la Place des Vosges, me manque, la sensualit\u00e9, le raffinement, les ascenseurs en bois avec les petites grilles qui sentent la cire d’autrefois, me manque le secret, l’\u00e9glise majestueuse \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de laquelle je vivais, toute la beaut\u00e9 imposante de chaque b\u00e2timent, relief ou sculpture, me manquent les sourires en coin, me manquent ces soirs tardifs ou ces dimanche matin o\u00f9 j’allais m’effondrer seule dans un fauteuil rouge de cin\u00e9ma \u00e0 quelques m\u00e8tres de la maison, \u00e0 l’improviste, ou encore ces nuits que je laissais tomber en humant l’air doux, enveloppant et parfum\u00e9, seule dans le noir de la grande cour priv\u00e9e, les grandes all\u00e9es des jardins, le ciel, la spontan\u00e9it\u00e9 avec laquelle parfois, en ballerines et \u00e0 peine v\u00eatue, j’allais dehors, ou bien chez ma voisine, les petits bateaux dans les fontaines, le Pont des Arts, les verres de kir et de vin blanc sur les terrasses pour l’ap\u00e9ro, les dentelles, les formes et les imprim\u00e9s fleuris des robes, me manquent les visites au petit matin et la nuit du Louvre en t\u00eate-\u00e0-t\u00eate avec les statues, la salle Pleyel, l’amour des livres et de la culture, me manque parfois l’amour de la complexit\u00e9 et des noeuds dans la t\u00eate, mais juste parfois, me manquent parfois la tonne de codes sociaux et comportementaux fran\u00e7ais avec laquelle on pouvait s’amuser, mais juste parfois, me manque le th\u00e9\u00e2tre Ath\u00e9n\u00e9e, le Bataclan, la F\u00e9e Verte, me manque le piano de mon amour d’alors que j’entendais toujours dans l’appartement d’\u00e0 c\u00f4t\u00e9, mes amants, me manquent les milliers de vitrine remplies d’\u00e9loges \u00e0 la f\u00e9minit\u00e9, me manque le bordel sur les places apr\u00e8s le march\u00e9, le mus\u00e9e Rodin, les discussions toute la nuit durant \u00e0 la lueur d’une cigarette, l’intimit\u00e9 des ruelles cach\u00e9es, me manquent les petites librairies, les promenades sur les quais avec un argentique en bandouli\u00e8re, me manque le 18e et sa folie, le 11e et sa folie, les longues marches dans les rues et dans les cimeti\u00e8res, me manquent, les fl\u00e2neries sur le Canal Saint Martin et ses caf\u00e9s d\u00e9licieux, les croissants et chocolatines de la meilleure des boulangeries en bas de chez moi, le folklore de la Main d’Or, me manquent, tous ces lieux charg\u00e9s de beaut\u00e9 historique et le sentiment de lui appartenir et de devoir \u00eatre digne de toutes ces splendeurs transmises, me manque la statue de mon petit square pr\u00e9f\u00e9r\u00e9 dans le Marais, les promenades au petit matin au Palais Royal pour aller au travail, me manquent les bars juifs aux ambiances incroyables la nuit, l’art street de Miss Tic, et tout ce r\u00eave, cette \u00e9l\u00e9gance, cette exigence, cette passion, ces mots, cette d\u00e9licatesse, cette fragilit\u00e9, cette subtilit\u00e9, cette sensibilit\u00e9, cette psychologie et toute cette beaut\u00e9 \u00e0 chaque coin de rue et toute cette inspiration, cette \u00e9l\u00e9vation, et puis merde, me manque surtout : la bulle que je m’\u00e9tais cr\u00e9\u00e9e, un Paris d’antan, et elles, les belles \u00e2mes \u00e0 coeurs battants qui m’entouraient dans mes illusions non moins r\u00e9elles.\u00a0\u00bb<\/p><\/div>\"\"\"\"

\""Montr\u00e9al,<\/a>

\u00ab\u00a0Montr\u00e9al, c’est une grande ville, mais une grande ville au pouls de campagne. On y vit \u00e0 son rythme, on peut y appr\u00e9cier une certaine lenteur, on peut s’\u00e9couter, prendre le temps de vivre. C’est l’amour du fun, et l’humour, c’est tout un art de vivre, alors bravo. J’apprends aussi, de plus en plus, \u00e0 \u00eatre bien moins obs\u00e9d\u00e9e par mon image. J’apprends \u00e0 ne pas avoir le sentiment de toujours devoir \u00eatre brillante, verbeuse, sp\u00e9ciale, mais juste d’\u00eatre ce que je suis. J’apprends \u00e0 cultiver un certain confort de vie au quotidien, m\u00eame si je crois que j’ai travers\u00e9 l’oc\u00e9an avec dans ma valise mes tendances naturelles au travail excessif et aux projets ambitieux…On y ressent, aussi, une grande fraternit\u00e9, d\u00e8s lors qu’on entre dans le quotidien ou l’intimit\u00e9 des gens d’ici. Mais il y a aussi, comme partout ailleurs, ce que je d\u00e9teste : la dictature du capitalisme, celle qui fait des petits robots incultes aux mouvements rigides et brutaux, aux regards froids, qui n’ont que faire avec le monde qui les entoure et leurs paysages \u00e9motifs et sensibles int\u00e9rieurs. Il suffit d’aller au centre ville. L\u00e0 on ne voit plus trace d’humanit\u00e9 ni d’organique. Il peut y avoir aussi, ici, une forme d’inculture assez grande, qui est quasiment valoris\u00e9e, et quelque chose de vraiment superficiel dans les relations. Alors comme partout, je fais mon petit univers \u00e0 moi, et je cr\u00e9e mon Montr\u00e9al.\u00a0\u00bb<\/p><\/div>\"\"

\"C'est

\u00ab\u00a0C’est probablement ma conscience accrue de l’\u00e9ph\u00e9m\u00e8re et mon d\u00e9sir, paradis autant qu’enfer, de me r\u00e9aliser le plus possible d’ici ma mort. Intensit\u00e9. Et grande pression. Ce qui passe, beaucoup, par ma cr\u00e9ation, et la facult\u00e9 d’\u00eatre \u00e9merveill\u00e9e. C’est pour \u00e7a que je garde les yeux grand ouverts. Je consacre ma vie au Beau, enfin j’essaie…\u00a0\u00bb<\/p><\/div><\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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